Una Vuelta a la Manzana

¿Y por qué tardé tanto para escribir? Me alegra haberme tomado mi tiempo. Si me hubiera sentado a escribir apenas terminé la maratón, esto sería una amargura. Ahora, con los días y el cansancio ya pasados, puedo ver todo más claro y seguir celebrando, sí, celebrando la cuarta maratón.

Luego de un vuelo laaaaaargo, laaaaargo, llegué a París y se me activó un lado del cerebro que hace rato no usaba. Estaba archivado en la Alianza Francesa, pero resultó estar bastante fresco porque logré, hablando y no por señas, llegar del aeropuerto a la ciudad.

Tomé el metro, y al subir las escaleras lo primero que mi ojos se toparon de frente fue el Arco del Triunfo. Allí, me rendí. Los Champs Elysées ya lucían sus banderines de la maratón, ¡la ciudad más hermosa del mundo estaba vestida de verde! ¡Y para nosotros!

Caminé un poquito y llegué al apartamento. Aclaro: hablamos de un “cuartobañococina” diminuto, apenas para una persona, perfecto para la maratón, ubicado a cuatro cuadras de la línea de salida. Con lo que uno paga en un hotel por una noche, alquila este sitio por una semana. Increíble. Lo único malo: estaba en un cuarto piso, sin ascensor. ¡Esos escalones iban a doler el domingo! Pero la amabilidad de la señora que me lo alquiló, y el gesto de tenerme flores frescas como bienvenida, lo compensaron. Gracias, Béatrice.

Inmediatamente me aclimaté, sentí el aire fresquito, unos 13 o 15 grados. Fui al super por comida, cené fuera, y comencé a imaginarme qué se sentiría correr en un lugar tan ordenado, tan perfecto. Es perfecto.

Al amanecer del viernes fui a la feria a retirar mi número: sigue siendo muchísimo más pequeña que la expo de New York, a pesar de que es casi la misma cantidad de corredores.

Salí de ahí, y en la noche sí tomé el metro para ver un ratito la famosa Torre. El sábado iba a pasar encerrada y con “las patas arriba”, pensando, tomando agua, tomando Gatorade, y comiendo pasta. Así que me di permiso de ir a darme esa vueltita.

Nunca pensé que lo iba a decir, pero en serio, ya para el sábado no me cabía un solo fideo más. Ni uno. Encontré un restaurante italiano en la calle de al lado, y dije: aquí almuerzo y ceno. No sé qué habrán pensado los meseros de verme llegar dos veces, y comer exactamente lo mismo.

La segunda vez, el señor de la mesa de al lado vio mi bolsito verde – el que le dan a uno en la expo -. Y como él tenía uno igual, me sonrió y me dijo con un acento muy vacilón:

-Good luck tomorrow! Are you a runner?

Le contesté que sí, y que de Costa Rica. ¿Y usted?, le pregunté.

- I am from Athens, Greece.

¡¡Se me fue el corazón a los pies!! Pegué un brinquito en la silla y aplaudí, el señor se rió y su familia también. Les conté que esa es la maratón que había pensado correr en noviembre.

- You know it is the authentic one, the original! – me dijo.

Claro que lo sabía, y por eso, y por Filípides, y por los 42 kms que lo mataron y que nos dan vida a miles de corredores, es que venía hace meses pensando en la maratón de Atenas. Total, terminamos de comer y conversar sobre maratones, sobre Grecia, y nos despedimos esperando que a cada uno le fuera bien al día siguiente.

No dormí casi nada.

Me dieron las 2 am y no había dormido nada. Los videos de motivación, el bolsito con los blocks, el iPod cargado, el bib ya pegado en la blusa… todo estaba listo.

Me dio la pensadera, la ansiedad, y al final ya eran las 5 am y había que levantarse.

Desayuné en el apartamento, y me fui, según yo, a llevar “frío” mientras esperaba la salida.

Les Champs Elysées pertenecían a los corredores. La gran avenida estaba repleta, corral por corral, y el cielo estaba peligrosamente despejado. ¡Riquísimo!

La espera se prolongó bastante, y me sorprendió sentir calor. ¡Calor! Probablemente estábamos a 17 grados, pero con el sol directo, muy pocas nubes. Y yo con manga larga. ¡Ni modo!

El corral se llenó de gente tomándose “selfies”. Me encontré a varios ticos de mi otro grupo, lo cual me animó montones, y se llegó la hora de arrancar: una vez más mi cerebro le dijo a mi cuerpo lo de siempre, “Prepárese, las próximas 4 horas y resto las vamos a pasar corriendo”.

El plan era quedarme en un pace de 6:30 los primeros 21 kms. Suena super fácil, pero conforme pasaban los kms me di cuenta de que no lo es, al menos no para mí. A como pude, lo mantuve, pero fueron 21 kms que se me hicieron eternos, justo por estar viendo el Garmin.

El calor aumentó, y yo comencé a sentir “bochorno”. Claro, hay que tomar en cuenta que en París la asistencia no está cada 2 kms, sino cada 5 kms. Me dio sed ¡Y el agua, la dan en botellita! No puedo imaginar algo más incómodo, pero bueno, así lo hacen ellos. Me di cuenta de que tenía que bajarme toda la botellita en cada estación, porque si no no aguantaría hasta la próxima. Gatorade, nada. Solo agua.

Algo que me llamó montones la atención fue la poca reacción del público. A ver. No es que no hubiera gente a los lados de la calle, ¡es que no reaccionan como uno espera! Nos veían pasar con una sonrisa… y nada más. La monotonía y el silencio los rompió una banderita pequeña, de Costa Rica, que me encontré al lado derecho. Y grité como un perdido cuando lo encuentran,… una muchacha y un muchacho, ¡dos ticos!, me refrescaron el alma con solo verlos. El grito que él dio lo decía todo: “¡Vaya por ese fondo de 42!” Quienes quieran que sean, ¡gracias!

Pasamos un bosque – Vicennes – y para ser sincera, antes de los 21 ya iba cansada, particularmente las piernas cargadas… pero nada. No le puse atención. Traté de hacerme la tonta.

Al llegar a los 21 tenía que decidir: ¿bajaba el pace? ¿Lo podría hacer? Lo intenté pero me dolía mucho. Pensé qué sería mejor, bajarlo por 5 kms y luego fundirme, o seguir igual, sosteniéndolo hasta los 30 tal vez.

Lo intenté. Pero las piernas estaban super “tiesas”. Qué le iba a hacer.

Iba bastante incómoda con el tema del agua. Uno se acostumbra a tomarla más seguido. Varias estaciones de guapísimos bomberos franceses sacaron sus máquinas y nos rociaban agua. Procuré devolverles una sonrisa, porque sí refrescaron bastante el calor, que por suerte comenzó a bajar.

Recordaba que los 30 kms serían más o menos cuando viera, al a izquierda, la torre Eiffel. Ya hace rato había pasado al lado de Notre Dame, y comenzamos a pasar por una serie de túneles que yo ni recordaba. ¡En serio que no!

Ese subir y bajar de los túneles me terminó de cansar… esperaba pasar los 30 en 3 horas 20, pero sabía que iba un poco más arriba de ese tiempo. “Siga, usted siga” pensé. Llegué al punto en que o me concentraba en seguir, o me estresaba por los números.

Finalmente pasamos los 30 kms, y volví a ver unos ticos, a los que sí conocía: doña Lilliana, qué lindo verla, ¡me dio un empujoncito al corazón! Creo que la asusté un poco porque la abracé y le di un beso, pero le dije “¡Ya voy a terminar esto, vas a ver!” y seguí corriendo… ¡pesadísima me sentía! Luego me topé el primer cartel en francés, primer y único cartel hecho para los corredores: “En una hora… ¡estarás tan feliz!”

Si quería intentar lo que venía a intentar, tenía que hacerlo ya. O no me saldría. Peor aún: si lo hacía ya era a un pace mucho menor al que traía… y con estas pantorrillas? Estaba muy adolorida. Comencé a reprocharme por todo. “Esto es nadando, ahora imagínese si no nadara…” “Tanto correr con cuestas, y mirá, te costó igual o más que antes…” “Mejor que esta sea la última, mejor no correr más… ¡nunca más, nunca más! Y no escribir más… qué vas a contar esta vez? Cerrá ese blog, qué vergüenza”.

En fin, me desinflé el ánimo yo sola, cuando comencé a sacar cuentas y supe que los números no me daban para 4 15, ni 4 20, ni 4 30 ni los 4 34 de Roma. Iba a hacer más. Cuando a uno le duele todo, incluido el orgullo, cuesta mucho levantarse. “Cuatro maratones es más que suficiente, no te parece… todo mundo pasea y vos sufriendo”.

Me llamó la atención la cantidad de corredores que se iban quedando a los lados. Algo sí sabía yo: salirme no era una opción, eso solo me haría sentir peor.

“Por qué se siente mal, acaso no intentó…” me dije…

“Sí, pero no me dieron las piernas, qué hice mal, qué hice mal…” me contesté.

En esas venía hasta que entendí que la respuesta no la iba a encontrar corriendo: “Mejor cállese, termine la carrera y luego hablamos”.

Y por dicha me callé, porque los últimos kms venían duritos. ¡Duritos! Los que cuestan más, los últimos, se pasan dentro de otro bosque, que parece interminable y monótono. Ni castillos, ni torres, ni cafecitos lindos en el panorama: un bosque que no se acababa, y que rendí kilómetro a kilómetro.

- 36.

- 36.4

- 36.8

- 37 kms… dale. Acabá el 37… vas para 38.

- 38.3… 38.7…. viene el 39! 39.2… no falta nada…. 39.7… 40.

- Solo dos. Solo dos, Nela. Vaya, no pare. No vea a todos los que están caminando. Siga siga.

- 41… 41.6… si llega al 42 ya puede estar feliz, a ver… 42…! Allá está la meta!

¿Por qué no había gritos, ni gente feliz? Éramos un montón de adoloridos entrando a la meta, y solo nosotros lo vimos. Paré el Garmin.

Hice una mueca cuando vi el tiempo. Avancé hasta que un amable señor francés me puso la medalla en el cuello. “¿Le gustó la carrera?” me dijo.

Suspiré y le dije: “Cómo no”.

De camino, por casualidad, volví a toparme a la familia griega, y nos dimos un gran abrazo de felicitación. “¡La esperamos en Atenas!” me dijeron. Yo no supe qué contestar.

Como el apartamento estaba cerca, no tardé tanto en llegar y quitarme los tennis, suspirar, quitarme el bib.

- “No lo hago otra vez. No pude”.

- “Me duele tanto todo”.

- “Ay ya. Quiero bañarme y no pensar más”

- “Qué pena con el profe. No pude. Qué inútil”.

- “Qué hice mal…”

Me bañé, me alisté – esta vez, con tacones – y salí a comer y a ver la ciudad, ya no como corredora sino como muchacha nueva en París.

Subí al metro, y me fui a la torre. Una pareja de muchachos me hicieron el favor de tomarme una foto. Saqué la medalla con timidez.

Me fui a comer y decidí que aunque fuera en tacones, y con las piernas adoloridas, los próximos dos días iba a caminar y conocer la ciudad.

Imposible ver tanto en dos días, pero conforme fui conociendo, conforme pasé más tiempo en la ciudad, entendí muchas cosas acerca de lo que pasó.

Primero: por qué me estaba sintiendo tan triste. ¡Ni que no hubiera entrenado! La medalla tal vez no reflejaba lo que yo viví en 42 kms en París, pero sí lo que viví entrenando, y en los fondos. A veces – y me entenderán los que corren – hay fondos en los que uno tiene mejor desempeño que en una carrera. Así que ¿por qué la cara larga?

Segundo: no hice mal 10, ni 21, ni diría que hice mal los 30 kms. Yo iba pensando en una ruta plana, y no. París no es plana. Si quiero una ruta plana, mejor me olvido de Atenas, y pienso en Chicago o Berlín. Es más, ¡ni viajo! Plano, ¡agarro la pista! Sin complicarme. Ya debería entender que hay una cuota de riesgo en correr donde nunca he corrido. Es parte de. En Roma me fue muy bien, ¡sorpresa! Aquí no fue igual. ¡Sorpresa!

Tercero: Lo intenté, y no tuve un mal día. Pero sí lo intenté. Se me olvida a veces que esto es un privilegio que comenzó como una idea, un chispazo. Me lo tuve que decir a mí misma, viendo las calles de París, frente al Louvre, junto al Sena: ¿es que acaso uno corre todos los días aquí? No. ¿Es que todos los que se inscribieron, llegaron a la meta? No. ¿Y entonces, terminaste la cuarta maratón y no estás celebrándolo? Qué mensa. Igual, mientras lo escribo, se me sale alguna lágrima. Demonios.

Erick Amador, mi amigo el @ticorunner, me lo dijo con la sabiduría y la calma que le envidio: “Nela, dicen los que saben que hasta después de la octava o décima maratón uno lo puede predecir, lo demás, salen todas distintas”.

No sé si yo llegue a 8, mucho menos a 10, pero creo que tengo que entenderlo.

Si me esforcé, si hice de verdad todo lo que podía, ¿me voy a seguir castigando mentalmente?

Lo tengo claro: hice mejores fondos que esta maratón.

Pero no por ello deja de ser un esfuerzo mío, válido, importante.

Y si vine a aprender esto a París, ¡qué dicha!

Cuarto, y no menos importante: créanme que hasta ahora hago la cuenta. Entre la maratón de NY 2013 y esta, no hay ni seis meses de diferencia. Qué bruta. ¡Ni que yo fuera Gabriela Traña! Tal vez el timing no estuvo tan bueno. Tal vez es mejor dar más tiempo entre una y la otra. Yo quería hacer menos de 4.34, hice 4.55 Ya. Fin del drama. Maratonista, cuatro veces maratonista. ¡Pare de sufrir!

Luego supe que Bekele rompió el récord de la ruta. Debutó y rompió el récord. ¡Maravilloso!

Cayó la noche, y ese último día, mientras volví a pasar por los Champs Elysées, pero caminando, ya no en tennis, me di cuenta de que había vivido una gran maratón, y que es un sueño hacer lo que a uno más le gusta en un lugar que es sencillamente perfecto, lleno de historia, de rincones hermosos, de instantes irrepetibles, como ese pestañeo de luces de la torre cada hora, robándonos el aire a los que no estamos acostumbrados a verla.

¿Qué salió mal?

No todo salió mal. Vamos a ver qué puedo mejorar.

Lo que sé es que ya se me pasó la chicha de “nunca más, nunca más”; sé que ya me perdoné por no hacer mejor esa segunda mitad de la maratón, sé que estoy feliz, consciente del sitio tan hermoso que conocí, y sobre todo: sé que habrá muchos entrenamientos en los que me vaya mejor o peor, pero lo que importa es la voluntad de levantarse temprano, exigirse otro poco más, nadar, sí, otro poco más, y quién sabe. Quién sabe si un día se repita Roma. Eso no lo sabré hasta que lo vuelva a intentar.

No lo sé. Tal vez salude a la familia Pentheroudakis en noviembre. Todavía no estoy convencida de que quiera volver a pasar por todo esto, aunque, sinceramente, siendo la ruta original, la de Filípides, la histórica, que termina en el Panathinaikon Stadium, la tentación es enorme. Me gustaría mucho ir, ahí sí no por tiempos – la ruta es conocida por sus cuestas – sino por acercarme más a la historia de esta distancia que me agota, me desvela, me gusta, me mata, me apasiona, me emociona, me decepciona… me hace levantarme a las 5 de la mañana. Para conocer la maratón, donde nació.

Por ahora, descanso de tennis, de Gatorades, de blocks Cliff, de Garmin. Me quedo con el aroma de París, con la nostalgia que sentí en Père Lachaise ante la tumba de Edith Piaf, con la fascinación en el Louvre… 42 kms en la ciudad más hermosa del mundo, lo cambian a uno. Este deporte lo cambia a uno. No por más o menos flaco. Lo cambia por dentro. Y esta vez, me encantó la lección.

Mi parte favorita de todo esto es cuando al llegar al aeropuerto, le puedo poner mi medalla a mi papá. Ahí, con esa sonrisota que me devuelve,  se me olvida todo.

Una de mis páginas preferidas en Facebook se llama Le mot du mardi matin. Cada martes por la mañana, el artista Joel Guenoun estrena un diseño de una palabra, jugando con ella, con su significado y la manera de representarla.

Así como a estas alturas del año pasado, antes de correr en Roma me hice un listado de palabras en italiano – incluida la divertidísima “maratoneta”-, este año repito la nube de palabras relacionadas con correr, o con la maratón, pero por supuesto, en francés. No son las palabras de un martes por la mañana, sino las de ese domingo 6 por la mañana… es decir,… les mots du dimanche matin. 

Maratonista. Marathoner. Maratoneta. Y ahora, marathonienne – en femenino. 

¡Lo más importante, creo yo, es aprender a pedir agua en francés!

…y comienzo este post parafraseando a mi querida Libertad – sí, la de Mafalda -. La mamá de Libertad era traductora de francés, y a veces  el personaje salía con algunas palabras o frases francesas que me hacían mucha gracia.

Ya hace rato que dejé de asistir a la Alianza Francesa, pero aspiro a pronunciar y hablar mejor que Libertad cuando llegue a París para la maratón.

Para ver y disfrutar ese “yolí ciel” del que habla Libertad, antes tengo que correr mis 42 kms. Estamos a menos de dos meses, y ya siento el peso de algunos de los cambios que comencé a hacer. Entre ellos, ponerme alarmas para todo – a veces se me olvidaba merendar, o se me pasaba la hora del almuerzo-. Ahora tengo todos los tiempos de comida bien controlados. Igual el gimnasio y las idas a  correr. Ya pasé Palmarín – qué decir: una sufrida divertida, como siempre – y comienzo a notar cuánto me ayudan las pesas para las subidas, o como dice el profe, “el terreno variado”.

Para mí, dejar de correr en La Sabana y entrenar ahora en Santa Ana y alrededores ha sido un buen cambio. La topografía es completamente distinta. Siempre quedo agotada. De veras. Esos columpios son duros. Eso, y el profe diciendo “no se quede atrás, no se rezague, “corajéelo”. Ahora vamos a probar qué tal me va con la nadada, dos veces por semana.

No obstante, lo que más me ha costado es volver a los horarios de lo que yo llamo “temporada maratón”. Y adaptarlos al trabajo, claro. Tengo muchas responsabilidades que quiero cumplir de la mejor manera, pero al mismo tiempo quiero probarme a mí misma que puedo hacer espacio para el entrenamiento. Me estaba costando un mundo poner el reloj a las 4 para levantarme. Sí, a las 4. Porque si no lo pongo a las 4, con todos los “snooze”  del mundo, no me levanto. ¡Con el frío que ha hecho este mes en la madrugada! Se oye afuera ese viento fuerte, y una que es mala para el frío… lo piensa.

Lo bueno es que ya me acuesto temprano, me levanto temprano, hago las comidas a la hora que es, … y parece mentira, ese orden en la rutina personal se replica en todo lo demás: casa ordenada, trabajo más ordenado. Vida más ordenada.

Y como parte de la preparación hacia París, por supuesto, el repaso de francés… por eso comencé con “qué yolí ciel…“, recordando a Libertad.

Todos esos estímulos se valen a la hora de entrenar para una maratón, donde sea. En este caso, repasar el idioma, hacerme mi playlist de canciones en francés – Je l´aime a mourir, de Francis Cabrel; La plage aux romantiques, de Pascal Danel; Alors on danse de Strömae, y así – . Si suena el reloj a las 4 am y uno siente pereza, tiene que echar mano de esa ilusión.

Y para que no se me quite la costumbre… otra vez me toca una “coincidencia”. Mi maratón de 2012, en NY,  con huracán Sandy y elecciones. La de Roma, en 2013, con elección de Papa Francisco y de paso, transmisión del cónclave. Y ahora… sí: hagamos cuentas: seis de abril de 2013, segunda ronda electoral de Costa Rica ¡y maratón de París! ¡Qué domingo! No podré votar allá – no es posible hacer cambio de domicilio electoral a estas alturas – pero por supuesto, terminando la carrera, me baño y me alisto para ir a ver cómo los ticos votan en el consulado. Dichosos.

La vida es tan generosa que se juntan los más grandes amores de uno en un solo día: y esta vez no será la excepción. Maratón y noticia.

Quedan 55 días para la Maratón de París, yo repaso francés, me levanto temprano, adelanto trabajo, me ordeno con la comida… y trato de que todo salga bien al mismo tiempo. Es posible. ¡Claro que sí!

Una vez me preguntaron que si era “bueno” correr maratones tan seguido. Yo lo que puedo decir es que a mí “me hace bien”, porque me ordena la vida. Y me renueva muchas ilusiones comenzar cada proceso, otra vez.

Pongo la alarma. Y me sueño con ésto. Bonne nuit!

Hay una enorme cantidad de personas que está harta de “la moda de correr”, y lo expresan abiertamente.

Y bueno, bien por ellos, todo mundo puede opinar y eso me parece normal. De repente un timeline se llena de fotos de una media maratón el día anterior, o tal vez justo cuando era necesario atravesar San José, las calles están cerradas “por otra carrera de esas”.

“Qué pereza con ese montón de vagos”.

En fin. No tengo que justificarme ni defender nada. A mí no me gusta la bachata y no hago drama por eso, nada más no la oigo.

Lo que me llama la atención es que no pocos detractores del atletismo digan que muchos hacemos esto “para que nos vean”.

Nos tagueamos en fotos “para que nos vean“.

Hacemos un selfie con las tennis nuevas “para que nos vean”. O decimos “me levanté a las 3 am para hacer un fondo de 25 kms” solo para que nos lean. (Claro, porque es super vacilón levantarse a las 3 am).

Y saben qué. No los voy a contradecir. Tienen toda la razón.

Hasta el corredor más calladito, más solito, corre para que lo vean, y ni cuenta se da de lo que eso significa.

Yo comencé este blog para obligarme a correr, a ser disciplinada, en un intento, digamos, por “creérmela”, por llevar un registro de lo que significaba no haber corrido nunca hasta ser maratonista. Una. Dos. Tres veces maratonista.

Y comencé a correr porque me dio la gana, pero no fui consciente de que cada vez que me puse las tennis, me estaban viendo.

Mis sobrinos me estaban viendo. No los paso aleccionando para que hagan ejercicio pero sé que les digo mucho cuando me ven llegar cansada y feliz de correr, con los talones sucios y la cara llena de sal.

Mis amigos me estaban viendo. Yo ni cuenta me di, hasta que uno, tres o cinco se me acercaron y me dijeron “de tanto verte y leerte, me dieron ganas de correr. Ya hice 10 kms”. Jesús. Qué culpa. Qué bonita culpa.

Mi mamá, que jamás va a verme a una carrera, me ha estado viendo. Ayer me vio levantarme temprano para ir a correr, justo en diciembre cuando da más pereza, hace más frío en la mañana y sabe mejor un tamal que un entrenamiento. Y me dijo algo que me conmovió: “ay hija, te admiro, eso es pura disciplina”. ¡Mi mamá! ¡Diciéndome eso a mí! Mi tío Luis, que ha estado muy enfermo, se hace tirado de la silla para ir a hacerme porras cuando paso por su casa en Belén, cada vez que corremos Powerade. ¡Ud. cómo cree que me siento cuando él me aplaude!

Pero uno de esos amigos me lo dijo de otra forma, y ahí sí que casi me puse a llorar, me enterneció.

Quedamos en salir a “rodar” un ratico, apenas a ritmo quemagrasa, o como me gusta decirlo: “conversadito”. Íbamos corriendo y me dijo “qué chiva, ya yo me había imaginado que salíamos a correr, y que conversábamos, qué dicha que hoy pudimos“. Y me dio las gracias. ¿Gracias, a mí? ¿De qué? 

Sí. Aunque usted no se da cuenta, usted corre para que lo vean. Usted es un ejemplo de muchas cosas.

Y nada tiene que ver con que llegue de primero, o que llegue con la ambulancia. Tiene más que ver con sus deseos de salir a llevar aire,  moverse, hacer algo por su salud física y mental.

Así que para los que nos critican por “exhibicionistas” o narcisos del asfalto… bueno diay… llámennos como quieran. Corremos para que nos vean. Y cuando alguien se inspira al vernos y decide hacer deporte, quedamos más contentos que al inicio.

Hubo personas a las que vi corriendo, y me inspiraron a comenzar a hacerlo, hace ya tres años… ¡uh! Cómo vuela el tiempo. Mi amigo y colega Andrés Corrales fue uno de ellos. ¡Sus fotos de los fines de semana corriendo me inspiraban montones! Ahora él hace Tri. Y por supuesto, el culpable de todo: Edison Peña. Todavía sueño conocerlo y decirle gracias. Tres maratones después, ¡gracias!

Cuando usted se pone los tennis, sus hijos lo están viendo. Cuando usted llega a la oficina con un par de kilos menos, sus compañeros lo están viendo. Cuando su médico lo felicita por bajar los triglicéridos, sus familiares lo están viendo. 

Cuando usted “estorba” en las calles de San José, mientras algunos le gritan “vago”, otros lo ven y dicen: “pucha… qué dichoso”. Cuando sus conocidos van a su casa y ven ese montón de medallas, ellos también se preguntan por qué ud, sin ser César Lizano, ha terminado tantas carreras.

Así que este Año Nuevo, corra para que lo vean. Porque esos que lo ven, no lo dejarán parar jamás, ni siquiera cuando usted sienta que está cansado o que no ha avanzado nada. ¡No sabe a cuánta gente le está hablando con el ejemplo! Y eso es valiosísimo.

Si este blog le sirve para reírse de mí, burlarse, inspirarse, cuestionarse, y al final de todo eso, ponerse los tennis, pues bienvenido.

Para eso es esta Vuelta a la Manzana.

Nota final: Ayer por fin me saqué el clavo con la San Silvestre. Fijo muy pocos colegas míos se inscribieron, porque inexplicablemente ¡gané la categoría de prensa, en femenino! La ruta ahora nos lleva a Palmarín el 25 de enero y Color Run el 16 de febrero. Y si Dios me da vida, que confío en que sí,  la Maratón de París en abril.